Condividere:
27 poesie d'avanguardia molto rappresentative
il poesie d'avanguardia sono emersi nella prima metà del XX secolo e sono stati caratterizzati, come la tendenza delle avanguardie in generale, da uno stile libero e innovativo, non legato alle convenzioni letterarie.
L'avanguardia nella poesia non rispetta le metriche, rischia, è irriverente e molto creativa, al punto da praticare la libertà totale.
Questa anarchia si osserva nella tipografia utilizzata e nel modo di catturare le linee su carta (capovolte o sotto forma di animali, spirali, ecc.), Incorporando disegni, suoni e immagini di sogni o situazioni strane.
La poesia d'avanguardia richiama intenzionalmente la cattiva sillaba, la creazione di parole inesistenti e l'eliminazione di connettori e altre risorse grammaticali.
Anche il tema è fuori dall'ordinario e le parole non cercano di avere significati oltre le parole stesse, cioè non c'è un significato figurativo.
Tutte queste caratteristiche erano molto marcate nella poesia d'avanguardia dell'Europa. Quando questa corrente permeò l'America, gli scrittori di questo continente la adottarono per esprimere i loro ideali politici socialisti e la loro preoccupazione per le questioni sociali.
Per questo motivo, hanno trattato i loro poemi tematici sui problemi dell'umanità, usando metafore più o meno sottili, ma alla fine riflettendo il loro impegno nei confronti delle persone.
Forse ti interessano i 15 più importanti rappresentanti delle avanguardie.
Elenco di poesie dei principali autori delle avanguardie
Agosto 1914
Autore: Vicente Huidobro
È l'annata dei confini
Dietro l'orizzonte succede qualcosa
Tutte le città sono appese al patibolo dell'aurora
Le città che annusano come tubi
Halali
Halali
Ma questa non è una canzone
Gli uomini si allontanano
Ebano reale
Autore: Nicolás Guillén
Ti ho visto di passaggio, un pomeriggio,
Ebano, e ti ho salutato;
difficile tra tutti i registri,
difficile tra tutti i registri,
Il tuo cuore si è ricordato.
Arará cuévano,
arerà sabalú.
-Ebanico vero, voglio una barca,
Ebano reale, dal tuo legno nero ...
-Ora non può essere,
aspetta, amico, aspetta,
Aspetta fino alla morte.
Arará cuévano,
arerà sabalú.
-Ebanico vero, voglio un baule,
Ebano reale, dal tuo legno nero ...
-Ora non può essere,
aspetta, amico, aspetta,
Aspetta fino alla morte.
Arará cuévano,
arerà sabalú.
-Voglio un tavolo quadrato
e il pennone della mia bandiera;
Voglio il mio letto pesante,
Voglio il mio letto pesante,
Ebano, dal tuo legno,
Oh, dal tuo legno nero ...
-Ora non può essere,
aspetta, amico, aspetta,
Aspetta fino alla morte.
Arará cuévano,
arerà sabalú.
Ti ho visto di passaggio, un pomeriggio,
Ebano, e ti ho salutato:
difficile tra tutti i registri,
difficile tra tutti i registri,
Il tuo cuore si è ricordato.
Una risata e Milton
Autore: Jorge Luis Borges
Delle generazioni di rose
Quello sullo sfondo del tempo è stato perso
Voglio che uno sia salvato dall'oblio,
Uno senza un segno o un segno tra le cose
Cosa erano? Il destino mi dà
Questo dono di nominare per la prima volta
Quel fiore silenzioso, l'ultimo
Rosa che Milton si avvicinò alla sua faccia,
Senza vederlo Oh tu, rosso o giallo
O rosa bianca da un giardino cancellato,
Lascia magicamente il tuo passato
Immemorabile e in questo verso risplende,
Oro, sangue o avorio o tenebroso
Come nelle sue mani, rosa invisibile.
L'uccello
Autore: Octavio Paz
Nel silenzio trasparente
il giorno riposato:
la trasparenza dello spazio
Era la trasparenza del silenzio.
La luce immobile del cielo si calmò
la crescita dell'erba.
Gli insetti della terra, tra le pietre,
Sotto la luce identica, erano pietre.
L'ora del minuto era saziata.
Nella quiete
è stato consumato a mezzogiorno.
E un uccello cantava, freccia sottile.
Il petto d'argento ferito ha vibrato il cielo,
le foglie si muovevano
le erbe si sono svegliate ...
E ho sentito che la morte era una freccia
che non sai chi spara
e in un occhio che si apre, moriamo.
The Black Heralds
Autore: César Vallejo
Ci sono dei colpi nella vita, così forti ... Non lo so!
Colpi come dell'odio di Dio; come se davanti a loro,
la sbronza di tutto ciò che ha sofferto
sarà potenziato nell'anima ... non lo so!
Sono pochi; ma loro ... Aprono fossi oscuri
nella faccia più feroce e nella schiena più forte.
Saranno forse i puledri dei barbari Atilas;
o gli araldi neri che la Morte ci manda.
Sono le profonde cadute dei cristi dell'anima
di un'adorabile fede che il Destino bestemmi.
Quei maledetti colpi sono il crepitio
di un po 'di pane che brucia nella porta del forno.
E l'uomo ... Povero ... povero! Gira gli occhi, come
quando su una spalla ci chiama un applauso;
trasforma gli occhi pazzi, e tutto visse
diventa potenziato, come una pozzanghera di colpa, nello sguardo.
Ci sono dei colpi nella vita, così forti ... Non lo so!
Poesia XX
Autore: Pablo Neruda
Posso scrivere i versi più tristi stasera.
Scrivi, per esempio: "La notte è stellata,
e rabbrividiscono, blu, le stelle, in lontananza ".
Il vento notturno gira nel cielo e canta.
Posso scrivere i versi più tristi stasera.
L'amavo, e qualche volta anche lei amava me.
In notti come questa la tenevo tra le mie braccia.
L'ho baciata così tante volte sotto il cielo infinito.
Lei mi amava, a volte anche io l'amavo.
Come non aver amato i suoi grandi occhi fissi.
Posso scrivere i versi più tristi stasera.
Pensare che non ce l'ho. Senti che l'ho perso.
Per ascoltare l'immensa, immensa notte senza di lei.
E il verso cade sull'anima come sull'erba la rugiada.
Che importa che il mio amore non possa tenerlo.
La notte è stellata e lei non è con me.
Questo è tutto. Nella distanza qualcuno canta. In lontananza
La mia anima non si accontenta di averla persa.
Come per avvicinarlo, il mio sguardo lo cerca.
Il mio cuore la cerca e lei non è con me.
La stessa notte che li rende bianchi
alberi.
Noi, gli allora, non siamo più gli stessi.
Non la amo più, è vero, ma quanto l'ho amata.
La mia voce cercò il vento per toccargli l'orecchio.
Da un altro Sarà di qualcun altro Come prima i miei baci.
La sua voce, il suo corpo chiaro. I suoi occhi infiniti
Non la amo più, è vero, ma forse la amo.
L'amore è così breve e l'oblio è così lungo.
Perché in notti come questa ce l'avevo tra le mie
braccia,
La mia anima non si accontenta di averla persa.
Anche se questo è l'ultimo dolore che lei mi provoca,
e questi sono gli ultimi versi che ti scrivo.
Ode a Rubén Darío
Autore: José Coronel Urtecho
(Accompagnamento di carta vetrata)
Ho infilato il tuo leone di cemento fino alla fine.
Sai che le mie lacrime erano lacrime
Non ho perle. Ti amo
Sono l'assassino dei tuoi ritratti.
Per la prima volta abbiamo mangiato arance.
Il n'y a pas de chocolat, "disse il tuo angelo custode.
Ora potresti perfettamente
mostrami la tua vita attraverso la finestra
come alcuni dipinti che nessuno ha dipinto.
Il tuo vestito imperatore, sospeso
dal muro, ricamato con parole,
quanto più piccolo di quel pigiama
con cui ora dormi,
che sei solo un'anima
Ho baciato le tue mani.
"Stella - stavi parlando da sola-
finalmente arrivato dopo lo stop ",
Non ricordo cosa hai detto dopo.
So che ne ridiamo.
(Alla fine ti dissi: "Maestro, mi piacerebbe
guarda il fauno. "
Ma tu: "Vai in un convento").
Parliamo di Zorrilla. Hai detto:
"Mio padre" e parliamo di amici.
"Et le est est letteratura" di nuovo
il tuo angelo impertinente.
Ti sei innalzato molto.
"La letteratura tutto: il resto è questo."
Poi abbiamo capito la tragedia.
È come l'acqua quando
inondare un campo, un villaggio
senza problemi entrerò
attraverso le porte riempio le stanze
dei palazzi - alla ricerca di un canale,
dal mare, nessuno lo sa.
Tu che hai detto tante volte "Ecce
Homo "di fronte allo specchio
non sapevo quale dei due fosse
quello vero, se ce n'era.
(Volevi rompere pezzi
il cristallo?) Niente di tutto questo
(marmo sotto il blu) nei tuoi giardini
-dove prima di morire hai pregato fino alla fine-
dove cavalco con la mia ragazza
Sono irrispettoso verso i cigni.
II
(Accompagnamento dei tamburi)
Ho avuto una rissa
con il ladro dei tuoi legami
(io stesso quando andavo a scuola),
che ha rotto i miei ritmi
colpito nelle orecchie ...
Liberatore, ti chiamerei,
se non fosse un'insolenza
contro le tue mani provenzali
(io il Baena Songbook)
nel "Clavicordio de la Abuela"
-le tue mani, mi bacio di nuovo,
Maestro.
Nella nostra casa ci siamo incontrati
per vederti in un pallone
tu hai iniziato in una galea
-Poi abbiamo scoperto che la luna
Era una bicicletta
e sei tornato alla grande festa
dell'apertura della tua valigia.
La nonna era arrabbiata
delle tue sinfonie parigine,
i bambini mangiavano
le tue pere di cera.
(Oh i tuoi gustosi frutti di cera)
Capisci
Tu che eri al Louvre,
tra le biglie della Grecia,
e hai eseguito una marcia
alla vittoria di Samotracia,
capisci perché ti parlo
come una macchina fotografica
in Plaza de la Independencia
della Cosmopolis of America,
dove hai insegnato a crescere Centauri
agli allevatori della Pampa.
Perché, cercandomi invano
tra le tende dei tuoi sogni,
Ho finito per chiamarti
"Insegnante, insegnante",
dove la tua musica sontuosa
È l'armonia del tuo silenzio ...
(Perché sei scappato, maestro?)
(Ci sono alcune gocce di sangue
nei tuoi arazzi).
Capisco
Mi dispiace Niente è stato.
Ritorna alla corda della mia felicità.
E 'questo il Ruben? Sì. Rubén era un marmo
Greca. (Non è questo?)
"Tutto bene con il mondo", ci ha detto
con il suo superbo prosaismo
il nostro caro Sir Robert
Browning. Ed è vero.
FINALE
(Con fischio)
In breve, Rubén,
connazionale inevitabile, ti saluto
con la mia bombetta,
chi ha mangiato i topi
millenovecentoventicinque
co. Amen.
Che peccato!
Autore: León Felipe
Che peccato
che non posso cantare così
di questo tempo lo stesso dei poeti che cantano oggi!
Che peccato
che non posso cantare con una voce engolada
quelle brillanti storie d'amore
alle glorie della patria!
Che peccato
che non ho una patria!
So che la storia è la stessa, sempre la stessa cosa succede
da una terra a un'altra terra, da una razza
ad un'altra razza,
come spendono
quelle tempeste estive da questo a quella regione.
Che peccato
che non ho una regione,
Patria, terra di provincia!
Sarei dovuto nascere nel grembo materno
della steppa castigliana
e sono nato in una città di cui non ricordo nulla;
Ho trascorso i giorni blu della mia infanzia a Salamanca,
e la mia giovinezza, un giovane scuro, sulla montagna.
Dopo ... non ho ancora gettato l'ancora,
e nessuna di queste terre mi solleva
né mi esalta
essere in grado di cantare sempre nella stessa melodia
allo stesso fiume che passa
rotolare le stesse acque,
nello stesso cielo, nello stesso campo e nella stessa casa.
Che peccato
che non ho una casa!
Una casa padronale e blasonata,
una casa
in cui ha tenuto,
più delle altre cose strane,
una vecchia poltrona di pelle, un tavolo mangiato dalle tarme
(dimmi
vecchie storie domestiche come Francis Jammes e Ayala)
e il ritratto di mio nonno che vincerà
una battaglia
Che peccato
che non ho un nonno che vincerà
una battaglia,
ritratto con una mano incrociata
nel petto e l'altro nel pugno della spada!
E che peccato
che non ho nemmeno una spada!
Perché ... Cosa canterò se non avrò una patria,
non una terra di provincia,
non una casa
maniero e blasonato,
né il ritratto di mio nonno che vincerà
una battaglia,
Non una vecchia sedia di cuoio, non un tavolo, non una spada?
Cosa sto per cantare se sono un paria
ha a malapena un cappotto!
Tuttavia ...
in questa terra di Spagna
e in un villaggio dell'Alcarria
c'è una casa
in cui sono di inn
e dove ho preso in prestito
una tavola di pino e una sedia di paglia.
Anch'io ho un libro. E tutto il mio corredo è
in una stanza
molto ampio
e molto bianco
che è nella parte più bassa
e più fresco in casa.
Ha una luce molto chiara
questa stanza
così largo
e così bianco ...
Una luce molto chiara
passando attraverso una finestra
che si affaccia su una strada molto ampia.
E alla luce di questa finestra
Vengo ogni mattina
Qui mi siedo sulla mia sedia di paglia
e vinco le lunghe ore
leggendo nel mio libro e vedendo come succede
persone attraverso la finestra.
Cose di poca importanza
sembrano un libro e il vetro di una finestra
in un villaggio nell'Alcarria,
eppure, è abbastanza
sentire l'intero ritmo della vita alla mia anima.
Succede tutto il ritmo del mondo attraverso questi cristalli
quando passano
quel pastore che insegue le capre
con un'enorme cayada,
quella donna sopraffatta
con un carico
di legna da ardere nella parte posteriore,
quei mendicanti che trascinano le loro miserie, Pastrana,
e quella ragazza che va a scuola con riluttanza.
Oh, quella ragazza! Fa una sosta nella mia finestra
sempre e rimane ai cristalli bloccati
come se fosse un francobollo.
Che grazia
lui ha la sua faccia
nel bicchiere schiacciato
con il mento dentro e il naso piatto!
Rido molto mentre la guardo
e le dico che è una ragazza molto carina ...
Lei poi mi chiama
Sciocco !, e se ne va.
Povera ragazza! Non succede più
per questa strada ampia
camminare a scuola molto a malincuore,
né si ferma
nella mia finestra,
non rimane ai cristalli bloccati
come se fosse un francobollo.
Che un giorno è stato male,
molto male,
e un altro giorno le campane suonarono per lei a morte.
E in un pomeriggio molto chiaro,
per questa strada ampia,
attraverso la finestra,
Ho visto come l'hanno presa
in una scatola
molto bianco ...
In una scatola
molto bianco
Ho avuto un piccolo bicchiere nel coperchio.
Attraverso quel vetro si poteva vedere la sua faccia
lo stesso di quando ero
Pegadita al bicchiere della mia finestra ...
Al vetro di questa finestra
che ora mi ricorda sempre il piccolo cristallo di quella scatola
così bianco
Accade l'intero ritmo della vita
attraverso il vetro della finestra ...
E anche la morte succede!
Che peccato
che non può cantare altre imprese,
perché non ho una patria,
non una terra di provincia,
non una casa
maniero e blasonato,
né il ritratto di mio nonno che vincerà
una battaglia,
non una poltrona di cuoio vecchio, né un tavolo, né una spada,
e io sono un paria
che ha solo uno strato ...
vieni, forzato, a cantare cose di poca importanza!
Il sogno
autore: Jorge Luis Borges.
Se il sogno fosse (come si dice) a
tregua, un puro riposo della mente,
Perché, se ti svegli all'improvviso,
Pensi di essere stato derubato di una fortuna?
Perché è così triste alzarsi presto? L'ora
ci spoglia di un regalo inconcepibile,
così intimo che è solo traducibile
in un torpore che sveglia la dora
di sogni, che potrebbero essere riflessioni
bauli dei tesori dell'ombra,
di un globo senza tempo che non ha un nome
e che il giorno si deforma nei suoi specchi.
Chi sarai stasera al buio
Sogna, dall'altra parte del tuo muro?
Elogio dell'ombra (frammento)
autore: Jorge Luis Borges.
Vecchiaia (tale è il nome che gli altri gli danno)
potrebbe essere il momento della nostra felicità.
L'animale è morto o è quasi morto.
L'uomo e la sua anima rimangono.
Vivo tra forme luminose e vaghe
che non sono nemmeno le tenebre.
Buenos Aires,
che una volta era stato strappato nei sobborghi
verso la pianura incessante,
Ancora una volta è stata Recoleta, Retiro,
le strade fuzzy di Once
e le precarie vecchie case
che chiamiamo ancora il sud.
C'erano sempre troppe cose nella mia vita;
Democrito di Abdera si strappò gli occhi per pensare;
Il tempo è stato il mio Democrito.
Questa penombra è lenta e non fa male;
scorre attraverso un leggero declino
e sembra l'eternità.
La ruota dell'affamato (frammento)
autoreCesar Vallejo
Attraverso i miei denti esco a fumare,
gridando, spingendo,
abbassando i miei pantaloni ...
Váca mio stomaco, váca my jejunum,
la miseria mi tira fuori dai miei stessi denti,
preso con un bastone dal polsino della camicia.
Una pietra su cui sedersi
Non ci sarà per me adesso?
Anche quella pietra in cui incappa la donna che ha partorito,
la madre dell'agnello, la causa, la radice,
Non sarà lì per me adesso?
Anche quell'altro,
cosa è successo accovacciato nella mia anima!
Anche il calcareo o il cattivo (oceano umile)
o quello che non serve più o che deve essere gettato contro l'uomo
che me lo danno ora!
Anche quello che hanno trovato attraversato e da solo in un insulto,
che me lo danno ora!
Anche il storto e coronato, in cui risuona
solo una volta il cammino delle coscienze giuste,
o, almeno, quell'altro, che gettato in una curva dignitosa,
cadrà da solo,
in professione di vero trascinamento,
Questo me lo danno ora! ...
farfalla
autore: Nicolás Guillén.
Mi piacerebbe fare un verso che aveva
Ritmo primaverile;
che era come una bella farfalla rara,
come una farfalla che volerà
sulla tua vita, candida e leggera
Revolara sul tuo corpo caldo
di palma calda
e alla fine il suo assurdo volo sarebbe finito
-come in una roccia blu della prateria-
a proposito del bel rosa della tua faccia ...
Mi piacerebbe fare un verso che aveva
tutta la fragranza della primavera
e quello che una farfalla rara avrebbe revocato
sulla tua vita, sul tuo corpo, sul tuo viso.
Come non essere romantico e del 19 ° secolo
autore: Nicolás Guillén.
Come non essere romantico e del 19 ° secolo,
Non mi dispiace,
come non essere Musset
guardandola questo pomeriggio
mentendo quasi senza sangue,
parlando da lontano,
lontano da lì dal fondo di se stessa,
di cose leggere, morbide, tristi.
I pantaloncini ben corti
Ti permettono di vedere le tue cosce trattenute
quasi potente,
ma la sua camicetta polmonare malata
convalescente
così come il suo collo-magro-Modigliani,
così come la sua pelle-margherita-grano-chiaro,
Margarita di nuovo (così preciso),
nelle chaise-longue occasionali
casual accanto al telefono,
mi restituiscono un busto trasparente
(Niente, non più un po 'di fatica).
È sabato per strada, ma invano.
Oh, come amarla così
che non ho rotto
da così schiuma, così sonetto e madrigale,
Vado non voglio vederla,
di Musset e del diciannovesimo secolo
come non essere romantico.
Lo specchio d'acqua
autore: Vicente Huidobro.
Il mio specchio, corrente di notte,
Diventa un flusso e si allontana dalla mia stanza.
Il mio specchio, più profondo del globo
Dove tutti i cigni sono annegati.
È un laghetto verde sul muro
E nel mezzo dorme la tua nudità ancorata.
Sulle sue onde, sotto cieli sonnambuli,
I miei sogni ad occhi aperti vanno via come le navi.
Stando in piedi a poppa mi vedrai sempre cantare.
Una rosa segreta si gonfia nel mio petto
E un usignolo ubriaco mi agita al dito.
Poem 18 (frammento)
autore: Vicente Huidobro.
Eccomi al limite dello spazio e lontano dalle circostanze
Me ne vado teneramente come una luce
Verso la strada delle apparenze
Ritornerò a sedermi sulle ginocchia di mio padre
Una bella primavera rinfrescata dal ventaglio delle ali
Quando il pesce disfa la tenda del mare
E il vuoto è gonfio da un possibile aspetto
Ritornerò sulle acque del paradiso
Mi piace viaggiare come la nave degli occhi
quello va e viene in ogni battito di ciglia
Ho già toccato la soglia sei volte
dell'infinito che racchiude il vento
Niente nella vita
tranne che per un grido di anticamera
Oceani nervosi Che cosa ci insegue la sfortuna
nell'urna dei fiori impazienti
trovi le emozioni in un ritmo definito
Sono tutto uomo
L'uomo ferito da chi sa chi
Da una freccia persa del caos
Eccessivo terreno umano
Sì, sproporzionato e lo proclamerò senza paura
Inconcepibile perché non sono borghese o affaticato
Forse sono un barbaro
Malati non comuni
Barbaro pulito di routine e percorsi segnati
Non accetto i tuoi confortevoli sedili di sicurezza ...
Primavera in vista
autore: Octavio Paz.
Pietra diafana chiara lucida,
fronte liscio della statua senza memoria:
cielo invernale, spazio riflesso
in un altro più profondo e più vuoto.
Il mare respira a malapena, brilla appena.
La luce si è fermata tra gli alberi,
esercito addormentato. Li sveglia
il vento con le bandiere del fogliame.
Nasce dal mare, assalta la collina,
surf senza busting senza corpo
contro l'eucalipto giallo
e riversa echi sulla pianura.
Il giorno apre gli occhi e penetra
in una primavera anticipata.
Tutto ciò che toccano le mie mani, vola.
È pieno di uccelli il mondo.
Il ramo
autore: Octavio Paz.
Canta sulla punta del pino
un uccello fermato,
tremante, sul suo trillo.
Alzati, freccia, sul ramo,
sfuma tra le ali
e nella musica si rovescia.
L'uccello è una scheggia
che canta e brucia viva
su una nota gialla.
Alzo gli occhi: non c'è niente.
Silenzio sul ramo,
sul ramo spezzato
E il nostro pane
autore: Juan Carlos Onetti.
So solo di te
il sorriso gioconda
con labbra separate
il mistero
la mia ostinata ossessione
per svelarlo
e avanzare testardamente
e sorpreso
brancolando per il tuo passato
Lo so solo
il dolce latte dei tuoi denti
latte placido e beffardo
questo mi separa
e per sempre
del paradiso immaginato
dell'impossibile domani
di pace e beatitudine silenziosa
di rifugio e pane condiviso
di qualche oggetto quotidiano
che potrei chiamare
la nostra.
Ballata dell'assente
autore: Juan Carlos Onetti.
Quindi non darmi una ragione, per favore
Non dare coscienza alla nostalgia,
La disperazione e il gioco.
Pensa e non vederti
Soffri in te e non alza il mio grido
Ruminare da solo, grazie a te, grazie a me,
Nell'unica cosa che può essere
Interamente pensato
Chiama senza voce perché Dio ha organizzato
Questo se ha degli impegni
Se Dio stesso gli impedisce di rispondere
Con due dita il saluto
Ogni giorno, notturno, inevitabile
È necessario accettare la solitudine,
Conforta tua sorella
Con l'odore del cane, in quei giorni umidi del sud,
In qualsiasi ritorno
A qualsiasi ora crepuscolare mutevole
Il tuo silenzio ...
Scenografie di flamenco
autore: Juan Carlos Onetti.
A Manuel Torres
"Niño de Jerez"
quello ha il baule del faraone
Ritratto di Silverio
Franconetti
Tra italiano
e il flamenco,
Come canteresti?
Quel Silverio?
Il denso miele d'Italia
con il nostro limone,
Ero nel profondo pianto
del siguiriyero.
Il suo urlo era terribile.
I vecchi
dicono di essersi alzati
i capelli,
e il mercurio
degli specchi.
Ho attraversato i toni
senza romperli.
E lui era un creatore
e un giardiniere.
Un creatore di rotonde
per il silenzio.
Ora la sua melodia
dormi con gli echi.
Definitivo e puro
Con gli ultimi echi!
Norma e paradiso dei neri
autore: Federico García Lorca.
Odiano l'ombra dell'uccello
sull'alta marea della guancia bianca
e il conflitto di luce e vento
nel salone della fredda neve.
Odiano la freccia disincarnata,
il fazzoletto esatto dell'addio,
l'ago che mantiene la pressione e il rosa
nell'erba a filo del sorriso.
Amano il blu del deserto,
le espressioni vacillanti dei bovini,
la luna distesa dei pali.
la curva di danza dell'acqua sulla riva.
Con la scienza del tronco e della pista
riempiono l'argilla di nervi luminosi
e pattina lubrificata da acque e sabbie
gradire l'amara freschezza della sua saliva millenaria ...
camice
autore: Federico García Lorca.
Il mio cuore oppresso
sentirsi vicino all'alba
il dolore dei loro amori
e il sogno delle distanze.
La luce dell'aurora trasporta
focolaio di nostalgia
e la tristezza senza occhi
del nucleo dell'anima.
La grande tomba della notte
il suo velo nero si solleva
nascondersi con il giorno
l'immenso vertice stellato.
Cosa farò di questi campi?
prendendo nidi e rami,
circondato dall'aurora
e riempie l'anima di notte!
Cosa farò se hai i tuoi occhi
morto per chiarire le luci
e non deve sentire la mia carne
il calore del tuo aspetto!
Perché ti ho perso per sempre
in quel limpido pomeriggio?
Oggi il mio petto è asciutto
come una stella estinta.
Ogni canzone
autore: Federico García Lorca.
Ogni canzone
è un ristagno
d'amore
Ogni stella,
un ristagno
di tempo
Un nodo
di tempo
E ogni sospiro
un ristagno
dell'urlo.
per sempre
autore: Mario Benedetti.
Poesia per un amore eterno.
Se lo smeraldo fosse opaco, se l'oro avesse perso il suo colore, allora il nostro amore sarebbe finito.
Se il sole non si riscaldasse, se la luna non esistesse, allora non avrebbe senso vivere su questa terra, né avrebbe senso vivere senza la mia vita, la donna dei miei sogni, quella che mi dà gioia ...
Se il mondo non girava o il tempo non esisteva, allora, non morire mai, né il nostro amore ...
Ma il tempo non è necessario, il nostro amore è eterno, non abbiamo bisogno del sole della luna o delle stelle per continuare ad amarci ...
Se la vita fosse un'altra e venisse la morte, allora, ti amerei oggi, domani ... per sempre ... ancora.
Facciamo un patto
autore: Mario Benedetti.
Un poema irresistibile per confessare un amore disinteressato.
Compagno, sai che puoi contare su di me, non prima di due o anche di dieci, ma contare su di me.
Se mai ti accorgi che nei tuoi occhi lo vedo e una vena d'amore riconosce nella mia, non allertare i tuoi fucili o pensare al delirio.
Nonostante quella striscia di amore ignaro, sai che puoi contare su di me.
Ma facciamo un accordo definitivo, mi piacerebbe averti.
È così bello sapere che tu esisti, ti senti vivo.
Intendo contare fino a due a cinque, non tanto che tu vieni in fretta in mio aiuto, ma per sapere e così rimanere calmo, che sai che puoi contare su di me.
Ai piedi di tuo figlio (frammento)
autore: Pablo Neruda.
Il piede del bambino non sa ancora cosa sia il piede,
e lui vuole essere una farfalla o una mela.
Ma poi gli occhiali e le pietre,
le strade, le scale,
e le strade della terra dura
stanno insegnando al piede che non possono volare,
che non può essere frutto rotondo su un ramo.
Il piede del bambino allora
fu sconfitto, cadde
nella battaglia,
era un prigioniero,
condannato a vivere in una scarpa.
A poco a poco senza luce
Stava conoscendo il mondo a modo suo,
senza conoscere l'altro piede, rinchiuso,
esplorare la vita come un cieco ...
amare
autore: Pablo Neruda.
Donna, sarei stato tuo figlio, per aver bevuto
latte dal seno come da una primavera,
per guardarti e sentirti al mio fianco e averti
nella risata dorata e nella voce cristallina.
Sentirti nelle mie vene come Dio nei fiumi
e ti adoro nelle tristi ossa di polvere e calce,
perché il tuo essere passerà senza dolore accanto a me
e uscì nella stanza - pulita da ogni male.
Come potrei sapere come amarti, donna, come faccio a saperlo?
ti amo, ti amo come nessuno ha mai saputo!
Muori e ancora
ti amo di più
E ancora
ti amo di più
e altro ancora
L'amore silenzioso
autoreGabriela Mistral
Se ti odiassi, il mio odio ti avrebbe dato
Nelle parole, clamoroso e sicuro;
Ma io ti amo e il mio amore non ha fiducia
A questo discorso di uomini così oscuri!
Lo trasformeresti in un urlo,
E viene da così profondo che ha annullato
Il suo flusso ardente, debole,
Davanti alla gola, davanti al petto.
Sono lo stesso di un negozio di alimentari
E sembro un jet inerte.
Tutto per il mio silenzio turbato
Che è più atroce che entrare nella morte!
riferimenti
- Storia della letteratura moderna. Estratto da es.wikipedia.org.
- Poesia d'avanguardia. Recuperato da educ.ar.
- Principali poeti d'avanguardia del XX secolo. Estratto da timetoast.com.
- Poesie d'avanguardia Estratto da mispoemasde.com.
- Poesia d'avanguardia del XX secolo. Estratto da estudiaraprender.com.
- Vanguard, Total Transformation. Recuperato da vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda. Recuperato da Neruda.uchile.cl.
- Ode a Rubén Darío. Recuperato dalla poesia
- La città parte (s / f). Ogni canzone Estratto da: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Poeta a New York. Recupero da: federicogarcialorca.net
- Thread primitivi (2016). 7 poesie di Jorge Luis Borges. Estratto da: hiloprimitivos.wordpress.com
- Marxisti (s / f). Poesie di Vallejo. Estratto da: marxists.org
- My bookstore (2010). Cinque poesie d'amore di Nicolás Guillén. Estratto da: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Poesie d'amore di Mario Benedetti. Estratto da: norfipc.com
- Poeticous (s / f). Juan Carlos Onetti. Estratto da: poeticous.com
- Time toast (s / f). Principali poeti d'avanguardia del XX secolo. Estratto da: timetoast.com.